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常从写诗变成了在黄昏的广场中和诗人交谈，散步，分享一些有趣的故事。

    他说他来自遥远的风之国度，每年都会四处游历，然后在春天到来之前回到属于他的地方。

    “风之国度在哪儿？”我好奇的问道。

    “在很遥远的地方。”他总是微笑着搪塞我，令我不好意思追根究底。

    “今天过得怎么样？”每天分别前他都会问我。

    “很开心。”我回答。

    然后他就会露出一个非常温柔的笑容，在广场边缘目送我离开。

    说起来有点奇怪，我从来没在广场以外的地方见到过他。

    大概他很少出门吧。我朝他远远的挥了挥手，示意我要转弯了。

    他背对着夕阳站在广场边缘，背后是广场的钟楼和漫天的白鸽，逆光的剪影仿佛要融化在余晖中。

    和他相遇的日子过得飞快，直到春天快要来了，我才发现自己已经很久没有写诗了。

    8.

    “我要走了。”诗人说。

    他凝视着我，忧郁的眼睛里藏着许多我看不懂的欲言又止。

    “什么时候……”

    “明天。”他说。

    气氛一下子沉重起来。

    “……明年你还会来吗。”过了好半天，我才听到自己闷闷的声音。

    难过，不舍，和某种涨得发疼的情绪在心脏中发酵，演变为酸涩的液体，争先恐后的从眼眶里流出来。

    “哭什么。”他无奈的掏出一张手帕，轻柔